Awake.
Shake dreams from your hair
My pretty child, my sweet one.
Choose the day and choose the sign of your day
The day's divinity
First thing you see.

A vast radiant beach in a cool jeweled moon
Couples naked race down by it's quiet side
And we laugh like soft, mad children
Smug in the wooly cotton brains of infancy
The music and voices are all around us.

Choose they croon the ancient ones
The time has come again
Choose now, they croon
Beneath the moon
Beside an ancient lake

Enter again the sweet forest
Enter the hot dream
Come with us
Everything is broken up and dances.

Indians scattered,
On dawn's highway bleeding
Ghosts crowd the young child's,
Fragile eggshell mind

We have assembled inside,
This ancient and insane theater
To propagate our lust for life,
And flee the swarming wisdom of the streets.

The barns have stormed
The windows kept,
And only one of all the rest
To dance and save us
From the divine mockery of words,
Music inflames temperament.

Ooh great creator of being
Grant us one more hour,
To perform our art
And perfect our lives.

We need great golden copulations,

When the true kings murderers
Are allowed to roam free,
A thousand magicians arise in the land
Where are the feast we are promised?

The Lizard King

Barcelona, tarde de verano húmeda, sin viento y sudado hasta decir basta. Passeig de Gracia.
El calor adormece, pero uno no puede quedarse en la cama del hostal cuando está en una ciudad que no es la suya. Mi pieza está en un entretecho y tiene ascensor antiguo con rejas tipo Buenos Aires o Barrio Santa Lucía. El baño tiene azulejos y una tina inmensa que da a un ventanal , el que a su vez da a un tragaluz que termina en la cocina de un restorán vietnamita. La tina es bakán, se cabe de cuerpo entero.Pero uno no puede darse un baño de tina cuando está de paso en Barcelona.
Me entero de un recital en que una banda tributo de The Doors en el Estadi de Montjuic va a tocar. Agarro mi bolso chico y me largo camino al Metro. Me pongo mis audífonos gigantes y empieza a sonar "Universal Mind".
Llego al estadio. Me consigo un pequeño espacio y empieza la Morrisonmanía. Hay unas hippies escandinavas con el pelo rubio sin lavar, un italiano con aro que se toma una lata de medio litro de Carslberg, un negro que trata de engrupirse a una rusia gringa con marcado acento californiano , unos catalanes que fuman pito sin convidar y unos franceses tipo gays que parecen horrorizados ante el notorio estado de ebriedad de unas cuarentonas irlandesas que lloran  y no paran de hablar de un tal Scott. Una mina con el pelo color calugón pelayo , enrollada en una túnica apretada blanca con rojo, me empieza a mirar de reojo.
-Está bueno el recital-
-Sí-
Después abre la túnica y entre risitas saca una tibia botella de Gin Tanqueray.
-Quieres?-
-Claro- le digo-,This is not the end my friend, isn`t it?
Ella no sonríe,  pero se toma un sorbo.
Le pido su número de teléfono. No me lo da.

Un anuncio de salida, en un aeropuerto, tiene significados diferentes para los que lo oyen.Para algunos era una frase de rutina, el preludio de un aburrido viaje de negocios que nunca habrían hecho por su propia voluntad. Para otros, el principio de la aventura; y para otros, el principio del fin: la vuelta a casa. Para algunos traía aparejada la tristeza de una despedida; para otros, por el contrario, la perspectiva de encuentros alegres. Algunos lo oían para otras personas, eran amigos o parientes los que viajaban; para ellos, los nombres de las ciudades eran algo así como vagas estampas de lugares lejanos, algo que nunca verían. Los menos escuchaban los anuncios con temor, pero muy pocos con indiferencia. Era la señal de que había empezado el proceso de la partida. Un avión estaba listo; era el momento de ir a bordo sin perder tiempo; los aviones rara vez esperaban a nadie. Al poco tiempo el avión entraría en ese elemento tan poco natural para el hombre: los cielos; y porque no era natural siempre estaría rodeado de un aureola de aventura y romanticismo.

Arthur Hailey
Aeropuerto

qué lata los volados, y los drogadictos. no se puede hablar con ellos. porque están tan absortos en su dimensión que nunca se logra conectar con esa gente,a menos que estés en su mismo estado.además que si no fumas o jalas automáticamente te excluyen. los miras y no tienen ojos ni mirada,no tienen expresión, se convierten en una pequeña secta. se mueven por el simple hecho de que sus neuronas pueden chocar entre ellas.
no logran ver motivos, están sedados; cuando te miran de frente es como si sus ojos hicieran una curva independientemente uno del otro y se juntaran detrás de tu cabeza.

estoy viendo a mi amigo Pancho en medio del salón, con su ex (los dos pololeando) cagando a sus respectivos pololos , y les da igual que esté al frente de ellos en mi computador. el Pancho, militar, que  pregona valores y principios, no puede contenerse. lamentablemente creo que nadie puede contenerse . la gente cambia .y la gente cambia personas de su vida como si fueran engranajes o repuestos o piezas fallidas y luego las reemplaza por otras para ver si así anda el motor, y si no funciona las vuelven a cambiar hasta que funcione ; no entienden que el problema está adentro de ellos mismos. somos sólo robots biológicos con patrones definidos; los sentimientos fueron un error en nuestra concepción,desde el principio de los tiempos,y más vale no tenerlos,los débiles sienten,  más vale no sentir, más vale ganar a toda costa, más vale la zancadilla, el empujón en el metro,el aprovechamiento, la choreza y la competencia, la ley del más fuerte.y conquistar tu derecho subjetivo a prevalecer,no hemos tenido ningún tipo de evolución, seguimos siendo gorilas, el único logro que hemos tenido en praxis y filosóficamente como civilización es destruir parcialmente la autotutela. me siento asqueado del homo sapiens-sapiens,del homo faber y hasta del homo erectus, me siento asqueado de todos los principios y valores que te enseñan en el colegio, si al final nadie tiene ningún tipo de decencia.  rousseau, montesquieu y locke nos mostraron la idea de que en un punto la humanidad hizo un contrato social, nos quisieron inculcar el rollo de "mis derechos terminan donde empiezan los tuyos "  pero luego comienza una constante lucha entre el ingenuo que cree y el que no cree y dios y el amor y los instintos animales y la sicología y el derecho y los krishnas y los placeres y el moral y el amoral y yo soy genio y  tú eres ingenuo y hasta holden caulfield y long john silver fueron ingenuos.

Te acuerdas cuando fuimos a Poznan con tu papá y babcia Basia? No recuerdo bien por qué habíamos ido solos los dos desde Kalisz a Turek, pero ese día aprendí una expresión nueva, lodny jak wilk, y tu papá quería que lo invitara a comer kotlets. En el camino la babcia Basia iba hablando de la grandeza de los Krasowski cuando tu abuelo era un dirigente comunista en la época de la URSS, y todas las tierras que tenían y tú la mirabas con cara de aburrimiento. La íbamos a acompañar al hospital para su tratamiento, y mientras la dejamos en el centro oncológico recorrimos la ciudad. Me mostraste la Universidad donde había estudiado tu amigo Luk. Fuimos a la plaza principal y vimos las cabras de la iglesia, tan famosas, y nos tomamos un café en la avenida principal. Luego tu papá fue a buscar a tu abuela Basia y nosotros anduvimos un poco más; pagamos un tranvía para que pudiera subir (era mi primera vez en un tranvía ) y atravesamos la ciudad mientras me ibas explicando todo. Tú estabas rubia, y te veías muy guapa con tu abrigo negro con rojo que te habías comprado en Ámsterdam, Siempre eres muy guapa, pero me acuerdo de ese día especialmente. Y mientras nos sentábamos en las bancas de esa plaza a la salida de la ciudad cerca de la estación de trenes, planéabamos cómo lo íbamos a hacer en el futuro. Pudimos habernos casado, pero pensamos que era mejor que yo volviera. Yo no quería dejarte, pero necesitaba ver si alejándonos las cosas se iban a solucionar.Tuve la esparanza. Quedaba poco para que tú volvieras a Londres y yo a Santiago, y no tenía cómo saber que no te iba a ver de nuevo en un año y dos meses.
Me mostraste la estación y luego nos fuimos a tomar el bus de vuelta a Kalisz. Me ibas tomando del brazo y apoyaste tu cabeza, eso no lo hacías casi nunca, y yo pensaba que al fin íbamos a estar bien, que podíamos estar juntos bien los tres. Cuando llegamos a Kalisz, era de noche, y hacía mucho frío. Me invitaste a comer un kebab al restaurante;nos reímos mucho, hiciste bromas y estabas contenta, eres muy graciosa cuando estás feliz, lo pasamos súper bien, como pocas veces en esos meses helados,
Cuando ibas a pagar te fijaste en que habías dejado la cartera en el bus, tenías tu pasaporte adentro también: llamamos a Kama y ella pudo comunicarse ;con la empresa y tenían tu bolso. Yo tenía justo 2 billetes de 20 zlotych y pagamos, y fuimos a recuperar tu bolso que estaba intacto.

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Los hombres fuertes no tienen dioses.

el loco Valde lloró cuando se murió el Julio, el loco Valde lloró en hostales baratos de Bs.As., el loco Valde no sabe tomar,el loco Valde andaba con la Javi pa puro que lo invitara a comer en la noche a su casa, el loco Valde se asusta con las mujeres;  el loco Valde es re miedoso: no le gusta salir de la casa, es pajero, no le gusta cruzar la calle ; el loco Valde no terminó de estudiar, el loco Valde vive con la mamá; el loco Valde  se tomó un bus de Viña a la Serena a las 6 de la mañana, después del carrete, cuando se agarró con los amigos, el loco Valde lleva 31 años sin soltar el volantín; el loco Valde se asusta en eventos masivos, el loco Valde en la U hizo un discurso sobre el derecho de los piratas ,  al loco Valde fue al único weón que le pegaron con la luma todo el primer tiempo en los dedos, mientras el estadio entero cantaba contra los pacos, , te digo porque estaba al lado...

tan preocupado está mi amigo de toda la vida Tomás por desgajar los huesos de la carne de mi alma que apenas parece pensar en su propia existencia.

-pero el Loco es buen amigo , es auténtico y nunca lo he visto mear en la calle. Y vivió en Europa.

así que después de todo , tengo mi encanto, ves. luego de eso entramos a la casa desde el patio y nos echamos un trago de Jack.


me gusta el Tomás porque dice las cosas sin filtro. tiene la lengua conectada al cerebro, lo primero que piensa lo dice, es bueno y malo a la vez, pero es real al menos. cuando le presenté a Ola no dejó de nombrar las peores cagadas que me había mandado en la Serena, y hasta me recordó enfrente de ella de cuando le conté de mi profesora de economía de la Uba con la que tuve un pequeño romance (romance que había pasado casi al mismo tiempo de estar con Ola y que había olvidado comentarle) . pero en el fondo no lo hace de mala onda. él es así nomás. le da gracia rememorar cosas que hemos pasado juntos,y mientras menos favorables para mí, mucho mejor.



mirando desde el patio, se puede ver la playa a lo lejos de La Serena. es lindo Alfalfares. me siento tranquilo que puedo hablar con el Bater y conocer a su señora.hasta le entregué la camisa. el asado está rico y los chiquillos siempre son buena compañía.

hablamos de literatura , de todas las corrientes .les digo que me gusta un autor de la camada de los beats-Kerouac- y que leo a Bukowski, y también digo que no entiendo a Rimbaud. me miran como bicho raro. supongo que el realismo sucio, esa vulgaridad, no debe ser bien tolerada en los círculos abogado-intelectualoides; y menos en los pseudo-filosóficos. eso correspondía a una época, sobre todo en Estados Unidos, en la que toda la weá estaba  pasando de vuelta, después de la guerra. pero creo que me di cuenta de algo curioso. he estado leyendo simultáneamente sin querer a Baudelaire y Bukowski, y al leer al primero, me parecía leer a un Bukowski refinado; y al leer al último, tenía la sensación de leer a un Baudelaire desinhibido, sin formalismos.y otra weá, la literatura francesa, incluso Céline, siempre me ha parecido bastante recargada; barroca. y creo que  Henry Miller ( a pesar de ser gringo )es el hijo de todo eso.
Bater dice que la filosofía, así como la literatura, surgen inevitablemente de una confrontación del autor consigo mismo, y en ese sentido es visceral. le encuentro razón. es casi como el sistema kantiano, pero más desabrido. yo pienso que el realismo sucio está lleno de vida.

-la weá del patriarcado está cagando todo weón- dice el Cojo.
-Sí, ya no se puede decir nada, estamos cagaos-dice Cachorro
- No sean cagones,acuérdense que los Selknam tenían sociedades matriarcales- dice el Tomás
-puta, nacimos en mala época ,loco Valde- me dice el Bater
-sí weón, lo sé, habría sido un buen panadero en Roma-le respondí
-pero en la misma Roma?
-no, en Asculum Piscenum. 30 denarios el kilo. y con esclavos númidas.
-qué estafador!

el loco Valde lloró cuando escuchó a Devendra Banhart tocar "Brindo" en el Caupolicán, el loco Valde se arrancó de mi casa en la mañana con las sábanas , y sin zapatos una vez que se agarró con la Lore, el loco Valde estuvo encerrado una semana en su depa sin salir,lo tuvimos que rescatar, el loco Valde le puso Julio a su gato, el loco Valde tenía lista a la Vinka y nunca le quiso dar,ni cuando lo invitó a estudiar a la casa, el loco Valde le hablaba a las plantas; les tenía nombres,el loco Valde se creía Jim Morrison en la U, el loco Valde se sacó la chucha en la ciclovía de la Avenida del Mar por ir mirando los barcos,tiene la cicatriz ahí, mira, dile que te la muestre...

y estando en La Serena, pienso en esos días en que vivía acá, el estar, el no estar, el hablar, todo era suave y pesado,liviano y potente.  me queda un poco de eso todavía, lo puedo sentir algunas veces.

entiendo a Kundera cuando habla de la insoportable levedad del ser,  Existirá el eterno retorno? O no podemos todavía asumir que la vida tiene un fin y que hay que disfrutar cada momento?

me acuerdo de que el auto del Bater sale por la calle de tierra.  mientras tanto me aferro a eso que decía Nietzsche, de que todo se repite, todo gira de manera infinita, los momentos, las situaciones.  las decisiones se tornan cruciales, las ideas trascienden. los universos se repiten infinitamente.
y los errores? también se repiten, una y otra vez, para siempre.  nadie quiere que sus errores se repitan. pero los hombres fuertes no tienen dioses, dijo Ibsen. creo que fue Ibsen, el danés.
entonces ,sin el eterno retorno, la vida sería fugaz y finita. y fome.
yo quiero ese peso, esa carga. esa carga que se hace tremenda. porque quiero trascender, y ser más que una prendida de fósforo. por qué? ni idea, capaz que la naturaleza inmortal del alma es fuerte en nosotros. porque quién no quiere trascender.

me imagino que abrir los ojos ante la levedad del ser significa vernos como niños, enviados a huevear, a jugar sin experiencia distintos juegos que no ofrecen más que oportunidades. pienso en eso cuando veo a Ina jugar , o se ríe o es feliz con algo.

jamás podremos saber si lo que decidimos estuvo bien, porque nunca podremos devolvernos a mirar cómo  habría sido de otra manera. entonces nos angustiamos y dudamos antes de decidir, porque no hay vuelta atrás. y embargados en nuestra propia grandeza, se nos aparece la levedad, la que nos angustia tanto como el peso.

el mismo Kundera dice: hay una paradoja entre peso y levedad , y es la más extraña de todas las contradicciones.
me parece que donde mejor se ve el eterno retorno de Nietszche es en los sueños; yo siempre vuelvo atrás en todo tipo de situaciones, en la niñez, y ya más grande, y más viejo también;hasta he viajado al futuro. están ahí esos momentos, intactos.
ah Nietzsche, que fino caballero.
me gusta el eterno retorno
y me gusta el realismo sucio también
mejor me voy a dormir
un ratito por ahí

El gin

Me transporta a la época de buenos aires

Cuando salía con Kathy

Y me decía que su

Trago era el gyn tonic

Yo no lo conocía, lo conocí ahí

Mientras ella iba de un lado a otro conociendo gente

en ese club de reggae

Me enseñaba a dejar mi machismo

y lo logró.

El Gyn tonic

Lo traje conmigo a Santiago

Lo tomaba cuando trabajaba en ese bar del Cantagallo

Me decían: oye, eres un viejo culeado!

Porque tomaba gyn tonic.

Y mientras tomaba my gyn tonic

No dejaba de pensar en Katherina

En cómo la dejé en ese aeropuerto

En cómo gritó si alguien le compraba su pasaje,

Y como pidiendo disculpas,

Le dije te voy a extrañar señorita Lindau

Mientras tomábamos un té

Y sus ojos fríos, congelados, se llenaron de lágrimas

Iba a decir agua

Pero lágrima es mejor.

Tome el bus hacia la capital

Encontré a un sudafricano del pool de Gibraltar

Me fui en el asiento de adelante.

Con mi corazón en partes.

Y nunca más pude ver

A esa austríaca

Que se llama Katharina.

Ina tiene tres años y nació en Santiago, en un hospital de Santa Rosa. Desde que volvió de Polonia recorre la misma ruta todas las tardes junto a su papá, consistente en saludar a su amigo que vende el diario, al señor en silla de ruedas que tiene un kioskito , a los gatos de una casa abandonada y a los chiquillos colombianos y peruanos que venden comida por Vicuña Mackenna. Mientras caminan hacia el metro Ñuble sus ojos azules reflejan el mismo brillo de la cordillera, y la gente se voltea y la mira.